De manhã quando ela acorda faz do seu dia um arco.

Colorido, lento, gasto pelo tempo.

Enverga em seu peito um sofrimento.

Esse espaço que vacila no vazio.

O amor que tanto deu e que agora só golpeia

Torna-se o alvo da flecha amada.

Mesmo assim no final da tarde sacode a poeira do cansaço.

Limpa a sujeira da ingratidão.

E guarda em uma sacola bonita.

Deixando atrás da porta, para quem sabe um dia, quando partir

Seus queridos voltem ali.

E leiam suas palavras esquecidas.

De noite, bem de noitinha, lá nos seus sonhos.

Ela abre a sacola amarrada com fitinhas coloridas e retira dela, suas historias bem definidas.

Nestas, ela volta a ser menina, mulher, volta a ser vista.

Nas histórias de sua sacola ela é sempre cuidada, sempre querida.

Sempre amada.