O Poeta e a guerra

O poeta foi à guerra.

Mas ele não sabia usar as armas.

Sua vida, feita de palavras vinda do coração, e sua intuição, ali não serviam.

O poeta foi à guerra.

E sua alma doía.

Ele era o único que via o que era tão claro.

Mas ele não sabia usar as armas.

O que faz alguns homens serem tão diferentes?

A crueldade é tão irônica quando se há permissão.

A guerra é a permissão dada à crueldade.

O poeta foi à guerra.

E lá encontrou as ações de homens de boa fé.

Boa fé em seus ideais.

Havia bandeiras e elas eram dogmas.

As bandeiras ditavam as regras.

O poeta foi à guerra e viu o que era tão claro.

Iguais, com os olhos da alma vendados. Eram as cores de sua pátria.

E ele não sabia usar as armas.

O corpo do poeta doía por não entender que na guerra, o que importava era a soma de corpos.

Suas palavras, vindas do coração, ali não serviam.

Mas, foi lá na guerra que o poeta encontrou o que por toda sua vida declamou em versos.

Ele não sabia usar as armas.

E sorriu pela sua ignorância.

E suas palavras encontraram o que tanto procuravam.

O poeta foi à guerra. E lá ele chorou.

Chorou a tristeza e o êxtase.

Chorou pelo amor encontrado.

Lá estava enrolado numa bandeira.
Mas seu amor tinha uma cor diferente.

E isso os homens de boa fé não perdoavam.

O poeta foi à guerra.

Mas ele não sabia usar as armas.

foto: André Auke