Naquela ilha mora o meu amor.
Todas as noites nos sonhos, estou lá.
Um dia, um dia irei acordar
e nadarei, para não ter que sonhar.

As mulheres que não mostram suas barrigas.

... Uma flor as mulheres que não mostram suas barrigas.
Nada contra a quem mostre, não é repressão... Apenas uma declaração bem pessoal.
Mulheres que não mostram suas barrigas, tem uma elegância impar.
Elas mostram, assim disfarçadamente sem querer a sua nuca, ao passar a mão levemente em seus cabelos. Elas mostram assim sem querer o seu lindo colo, que todas tem, não existe mulher de colo feio. Impossível.
Mulheres que não mostram a barriga, tem uma personalidade natural. Elas tem uma atitude impar.
Mulheres que não mostram a barriga tem um olhar único e o sorriso então? Ah! Combinação perfeita; mulheres que não mostram a barriga e que estão, sinceramente sorrindo.
A exibição exagerada de hoje, tornou-se tão vulgar, que me pego há achar uma barriga, a coisa mais lindamente sexy, subversiva, atraente...
Uma flor a mulher que não mostra sua barriga, e que me doe seu olhar e me abraçe com seu sorriso.
Uma a flor a mulher que deixa ao homem que mereça; tocar, beijar e olhar sua barriga.

Ps. Nenhuma mulher tem um colo, uma nuca ou barriga feia. Naturalmente, IMPOSSÍVEL.

JE NE SAIS PAS.

Eu quero dizer algumas palavras, mas Je ne sais pas.
Quero tomar algumas atitudes, mas...
Lembrar aquela musica. 

Eu quero saber fazer aquela comida, quebrar algumas correntes
e viver alguns momentos, mas... 
Quero falar aquela língua, mas Je ne sais pas.

Eu quero soprar versos bonitos.
Atravessar algumas fronteiras, mas... 
Eu quero saber enxergar aquele olhar, mas Je ne sais pas.

Eu quero agarrar o futuro, beijar o presente e ser amigo do passado.
Quero decifrar a morte, conhecer o viver e saber quem eu sou, mas...
Eu quero fazer uma poesia, mas Je ne sais pas.

Retrato em mim o que jamais retratei em você.
O espelho serve apenas de passagem...
Nele minha alma se vê com os olhos de fora; o dos pensamentos.

quero o aconchego de uma café
sentado na estrada, olhando os carros passarem
quero me olhar e não me arrepender de nada

quero aquele amor, ainda não amado
quero aquela musica dedilhada
aquele suspiro de alma

quero a tranquilidade de um vagabundo
e a paz de um iluminado
sem perder essa minha rebeldia que tanto me salva

quero ser esse menino de olhar admirado
aqui, ali ou em qualquer lugar
ser aquele que o espelho nunca fala

Eu abri a porta e não encontrei-a.
Caminhei até a janela, pensando...
Senti seu perfume ao puxar a cortina.
Fechei os olhos.

As imagens eram em preto e branco.
Momentos assim são encontros.
E se fazem poucos em uma vida.

Desenhei seu corpo na parede.
A forma que encontrei para vê-la,
todas as manhãs, todas as tardes, todas as noites.
Desenhei em carvão.

As imagens eram em preto e branco.
Momentos assim são encontros.
E se fazem poucos em uma vida.

Encaixotei nossa respiração,
enrolados em lençóis molhados.
Sereno, levei ao sereno da manhã.
Sentei e meditei.

Abri os olhos.
E tudo era poeira e espera.
Fotografei na película, nossos desejos.
Revelei e desenquadrei nossa vontade.

A imagem era um momento, em preto e branco.

NADA COM NADA.

...a noite tinha sabor de frio cínico. Enquanto caminhava sua esperança tomava aqueles chás para emagrecer, então não poderia esperar muita proteína de suas idéias.
As pernas em uma direção e as vontades em outra, dispersavam como multidão em protesto...
Já sabia que tudo era hipocrisia, já sabia que tudo era discurso, já sabia que tudo era filosofia.
Nesse resto de hoje nem dendê nem vatapá para alegrar sua discórdia.
Parou na esquina para a rebeldia beber o ultimo gole e comer uma daquelas sobremesas, feita de pão molhado ao leite (aguado).
Não resta nada, nem o perdido, esse já foi embora quando a coragem se socializou, acho que isso foi ontem...
Nada foi nada... Nada é nada.
Nada com nada.

A bela dorme.

Ela é pequena.

A pequena sonha.

Sonha que pinta.

Pintando dança.

Dançando canta.

A pequena encanta.

Ela é atriz.

fui ali na saudade, buscar um beijo amado...
ser a gota que molha os lábios de Namibe.

ao passo que ando, paro e penso; pensando
que paro, andando no que penso.

Sonhos eróticos na madrugada aliviam a mente perturbada, com oscilações sociopatas...
A carne ferve a verdade dos hipócritas nas suas jaulas de brilhantes.
O sangue esfregado na sua cara, unica forma de acordar.
A cidade dança de olhos fechados, porque assim a mentira toca sua melodia.
Vem alivia-se no meu gozo e esqueça de si, esqueça o redor, esqueça o outro...
Assim caminhamos, esquecendo tudo de tudo, não olhando, não escutando, não sendo.
A virgem ignorância é a nossa promessa... Rezemos, rezemos...
E o pai nosso de cada dia é a nossa burrice.
Agora levante e coloque sua calcinha, sua gravata, seu salto alto e vai, volte para sua janela... Eu a partir de hoje andarei descalço.
Não esqueça de dar sua malhadinha de cada dia, de cada hora, de cada pensamento,
leve seus fantasmas com você. Os meus já ocupam muito espaço.

jantar.

quero comer um beijo com gosto de saudades...
beber o toque sem açúcar e adoçante.
degustar da tua sobremesa com licor de anis

café? de manhã, passado em bons lençóis amassados.

fichas caem
coração não mente
mente não é coração
mente suspeita
suspeita que mente
fichas caem
conscientemente
involuntariamente elas
caem
na mente e
no coração

busque me com a boca aberta.
não venha com vontades tardias.
quero degustar do que me é verdade.
não é historia, sou real.

Na madrugada ela foi embora.

Na bolsa levou a duvida.

No corpo o aconchego.

Sua pele ainda respirava um despertar quente.

O que a tocou foi às palavras não ditas.

Mas seu apego a um passado desnecessário,

Torna novamente seu corpo frio.

Na madrugada ela foi embora.

Na bolsa levou o medo.

No corpo as vontades.

Sua pele ainda respirava as possibilidades.

O que a tocou; Foi o toque.

Na madrugada ela foi embora.

Andando devagar.

Na bolsa levou pensamentos.

No corpo sensações.

Sua pele ainda respirava...

Na madrugada ela foi embora sem pressa.

E a pensar, talvez;
Uma bolsa...  É apenas uma bolsa e nada mais.

Sei dizer pouco com as palavras.
Mas compreendo o não dizer, dizendo de um silêncio.
Acho o Eu Te Amo desvalorizado, mas tenho fé em seu ato.
Amo primeiro com o corpo e depois me preencho de sentimentos, pois sou todo ação e dela fui feito.
Não super valorizo o tempo, mas presto atenção nos momentos que se tornam únicos.
E acredito que um bom beijo é a porta para o tudo.
Acredito também que uma porta que fecha é nada mais, do que uma porta que se fecha.
Abro-a, arrombo-a ou simplesmente parto para outra porta.
São tantas, sem dizer as janelas que em sua maioria são sempre mais numerosas.
Isso sem falar no teto, outra possibilidade de entrada com uma pequena dose de aventura. Ou seja; maneiras e formas de desfrutar do interno de uma casa.
Ficar lá fora só por uma questão de escolha.
Não consigo de forma alguma, decifrar palavras mudas ditas por lábios a distância. Mas sei sussurrar com meus olhos e por ele, sei fazer-me compreendido.
Tenho dificuldade de realizar a vida, se ela não estiver embebida de paixão.
Me torno perdido quando por algum momento, ela se distância.
Não sei o que isso significa, mas caso for um erro, mesmo assim escolho ele, do que o medo.
Esse me paralisa o outro me da sabedoria.
Não sei escrever, mas me arrisco em meus rabiscos.
Não acredito e nem desacredito deles...

Sempre busquei.
Se encontrei algo?
Não, mas... Lindas amizades, belos amores e experiências...
Um espirito sempre incomodado com o comodo, com o comodo dentro e fora de mim.
Personagens e mais personagens se passaram nesse teatro e o camarim, ainda está cheio.
Rebeldias com causas e outras sem, desesperos na tentativa de saber os porquês das cousas, tentativas para não ser mais um adormecido.
Medos e mais medos, inseguranças que no fim, me tornam corajoso.
Chegando ao topo do saber que sei, sou levado a verdade do "não sei".
E é ali que esbarro com algo próximo do chamado liberdade... Esbarro apenas.
Sem certos ou errados, apenas experiências, essas que observo apenas como; experiências e nada mais.
Olhar para frente dá medo, olhar para traz causa nostalgia, o que me sobra é o agora.
E nele me encontro sem saber de nada.
São tantas teorias e filosofias que chega a dar uma preguiça.
Sem os títulos, sem os adjetivos, sem as personagens as pessoas são tão bonitas...
Que o simples nunca me largue, pois esses exageros ai fora me dá um cansaço.
Saber que nada sei, me dá alivio, me leva para um canto muito difícil de chegar, acho que algo próximo do que costumam chamar de humildade. Apenas acho, não tenho como dar uma certeza.
E quando estou achando que sei alguma coisa... É muito gostoso ser levado para o canto do "nada sei". Mas mesmo assim minha teimosia, tenta, tenta as vezes desesperadamente, aprender alguma coisa...

Ela estava ali, desde do meu nascimento.
Mesmo assim, deixei de vê-la em instantes.
A estrada foi se formando e nela, nos encontramos algumas vezes.
Cheguei a ser ensinado a não olhar para ela. Diziam ser brega, feiA, não estava na moda...
Lá no fundo sentia sua falta e quando seus olhos me piscavam, eu tinha pequenos vislumbres de contentamento.
Chegou o momento de começar a querer procura-la... O que tornou por vezes, uma luta.
Estar com ela é ser julgado.
Disfarcei, escondi, camuflei.
Percebi que ter metas e regras para tê-la, só me deixava mais distante.
Nos momentos em que nos encontrávamos, era tudo tão fácil e obvio.
Mas a receita, sempre mudava.
Quanto mais conceitos, eu acumulava sobre ela, mais distante eu ficava.
E agora a estrada, já tem um pequeno percurso percorrido...
E nela experienciei que em qualquer direção, qualquer caminho, ela está lá.
Hoje, já nos encontramos com mais facilidade e continuidade, ainda não é um relacionamento estável. Mas, como namoramos tão melhor...
Estou definitivamente apaixonado e entregue... Mas não é fácil.
Mesmo envolvido pelo seu beijo, pelo seu toque, pelo seu halito... Eu, sem muito saber o motivo, sem mesmo querer fazer isso, sem desejar nada disso... Por momentos eu me afasto de seu corpo.
Estou aprendendo, estou constantemente aprendendo.
Sem saber de muita coisa, quase nada mesmo. Arrisco em dizer que; por ela me encontro enamorado, por ela me encontro sem chão, por ela me encontro sem direção...
E por ela entrego a minha vida.
E que cada vez mais, eu seja merecedor de sua visita.


Ps. A você dedico essas palavras.
Minha amada, SIMPLICIDADE.

Ela: Quem é vc?
Ele: Sou o percurso.
Ela: Percurso?
Ele: Entre um violino e o tambor.
Ela: Vc pode explicar?
Ele: Não. Isso não se explica. Mas, vc pode escutar...
Ela: (...)
Ele: (...)
Ela: Vc me beijou, por quê?
Ele: Isso não se explica...
Ela: Mas...

Ele: Para se ouvir boa musica é preciso ter bons ouvidos.

A visita.

As pálpebras se abracam, os olhos assim se fecham ao convite da escuridão necessária. Estar desperto é vital, mas dormir é uma morte natural.
A luz do dia insinua-se para as ondas do meu cérebro, as comunicações estão trocadas, são línguas de diferentes ordens. Mas é assim mesmo quando se desperta, nas hora de dormir e se torna necessário dormir quando tem que acordar.
O relógio para e depois seus ponteiros dançam ao contrário... Mas o tempo do meu corpo diz que o tic tac não cessou. 
Vamos silhos, fechem suas portas, tranquem as janelas, pois neste momento não quero luz, faz se necessário a noite para o meu descanso, mesmo que a escuridão seja artificial.

A rosa e o cinema.

Ali ela estava no banco deitada.
Eu a caminho.
Sua história não sei.
Não importa.
Eu a caminho.
Ela não é minha, eu não sou dela.
Eu a caminho.
Essa noite não dormirá sozinha.
Eu a caminho.
Sua história não sei...
Sozinha não está mais.
Eu e ela na rua caminha.

No que o beijo.

No que beijo a tua boca, descubro a púrpura do universo.
Vejo as nuvens em meus pensamentos.
Meus pensamentos são as nuvens.
O céu abre-se dentro de mim.

No que beijo a tua boca, descubro o sentido inverso.
O palpável está entre nós.
Você não é o que eu acho isso não importa.
Também sou algo que não sei.

No que beijo a tua boca, serei eu sem eu.
Sinta a essência que dividi e o sádico que seduz.
Sonâmbulo dentro da espaçonave.
Quero acordar na sua cama.

No que beijo a tua boca menina sinto a vida
Beba meu corpo em poucos goles.
Quando estou dentro de você seus olhos brilham.
Vejo a lua em mim concentrada.

No que beijo a tua boca, eu simplesmente beijo a tua boca.

Sótão.

Não estou muito afim de tudo.
Quero que a vontade cambaleie no ócio.
Danço esses questionamentos embalado por um jazz.
Essa espera é uma tia chata no sótão que não para de cantar Macarena.
Encontro quartos bonitos, mas todos ocupados.
Disseram que uma das portas está a minha espera... Disseram.
Mas essa tia do sótão não para de cantar.
Pelo menos não está dançando aqui perante aos meus olhos.
Esses que em momentos fazem -se a extensão dos meus braços.

Eu poderia meter os pés em um desses quartos, eu poderia.
Mas isso não é mais o meu gênero, pelo menos não agora.
Não preciso dessa violência primitiva, há tempos que optei pelo sutil e gostei dele.
Vou conviver com essa tia por mais algum tempo.
Esse é o preço que cobram. Não pagarei jogando milhos aos porcos.
Prefiro que os porcos se joguem ao milho, assim por livre e espontânea vontade.
A noite é fria, mas o sangue ainda, ainda é quente.
Vou continuar esperando para quando os meus braços voltarem a ser meus braços.
E meus olhos apenas meus olhos...
E esses foram os pensamentos dela, naquela noite de gosto de dama, quando saia vestida de ocasiões.
Ela ainda está andando pela rua de desencontros e olhando as faixas em seu corpo, por onde alguns pedestres passaram.
Em algum momento a musica do sótão vai parar.

Apenas uma xícara de café... E mais algumas palavras.

Hoje estou cambaleando.
Ando no meio fio a procura de equilíbrio.
Mas acho que em nossa ultima briga, ele resolveu dar um tempo mais longo.
As cotas de disfarces estão pequenas.
Não sei por quanto tempo elas irão existir e nem sei mesmo se quero que existam.
As filosofias não estão mais servindo ou o meu numero de hipocrisias aumentou ou as filosofias que ficaram pequenas.
Nem neste ultimo refugio que é a escrita, nem aqui sinto o minimo de alivio.
Gostaria de ser verdadeiro, mas sinto muito, perdi as esperanças.
Gostaria de lhe pedir um abraço.
Gostaria de lhe pedir para ficar aqui sem falar nada, apenas ficar. 
Gostaria de dizer que preciso do seu calor.
Gostaria de dizer que não quero conversas, que quero o nosso silêncio (ele é a unica coisa que ainda me inspira verdade).
Mas não sei...
O caminho que tanto trilhei já não me serve mais.
Quem sabe agora sem horizontes alguma mudança aconteça.
As palavras estão sumindo.
Espaços de nevoas ocupam lugares em minha mente.
Formam um desenho que lembra algo como uma partitura musical.
As palavras estão sumindo, estão sendo substituídas por vácuos.
A respiração se torna mais interessante.
A caneta para.
A folha cai...

Obs. Mas pelo menos eu tive um espanto. Há tempos que eu não tinha. 

...isso pode ser sério

Já há tempos sinto que não envelheço.
A idade me acompanha, mas esse estado maroto é continuo.
E não tenho nenhum sentimento de que isso mudará.
Pelo contrario, cada vez tenho a sensação que é para sempre. 
E nem penso em lutar, pois no momento isso me satisfaz. 
Seja lá o que isso significa.
É claro que feições mudarão, não é disso que falo.
Mas não consigo deixar de olhar para o mundo como um maroto.
Acho que nunca serei um homem da sociedade. E isso pode ser sério.
Acho que sempre serei isso, esse. Menino.
E isso pode ser sério.
Agora, tem algo que não acho, tenho minhas máximas certezas.
Algo que nunca serei é ser um ser sério.

E isso pode ser sério.

Um sonho suspenso.

Um reencontro casual.
Caminhamos sem palavras em uma ponte que fica em qualquer lugar.
Meu silêncio quer dizer algo e o seu também.
Sorrisos de canto de boca. Entre os passos nossas mãos se atraem.
Sabemos o que nossos olhos falam. É isso o que queremos.
(pausa).
Sua boca sente o impulso do meu desejo. Um beijo sagaz, suspenso no ar e apertado.
Muda-se o tempo, muda-se o espaço.
Estamos em um quarto.
Uma dança.
 Meu corpo e o seu decifrando nossos idiomas.
Palavras são sussurradas, o verbo é lingua, sílabas suor, ponto e reticências.
Estou dentro de voce e voce me eleva.
Contamos nossa história de forma unica.
Seu gosto em minha boca, meu cheiro em sua pele.
Um sonho suspenso.
Nas janelas do inconsciente.

um poema chega assim

Um poema chega assim; meio sorrateiro não querendo nada, mas dizendo muito...

Empurrando pensamentos, as vezes por dentro, as vezes por fora, abrindo espaços sem forçar nada.

Eh! Ele tem esse jeito malandro que sabe chegar sem fazer barulho e quando dou por mim já danço a melodia que ele bem entender.

Lutar? Não posso, ou melhor, não saberia... Ele vem por águas que desconheço.

Eu até sei alguns dos seus caminhos: é um olhar, um silêncio, um pulsar mais forte, respiração ali naquele estado, uma simples intenção ou às vezes até um nada.

E no fim. Eu agradeço, pois por horas é minha oração, em momentos salvação, por muitas vezes Mestre, nunca deixou de ser amigo, quantas vezes me aliviou o coração (perdi a conta). Estranhamente me confundo com ele, mas sempre sabendo que mesmo ali comigo, ele serve gentilmente a todos. Suas vias muitas: visceral, direto, suave, faceiro, disfarçado, simbólico, feminino, masculino, bobo, careta, sensual... Mas mesmo brincando tanto com esse teatro de facetas, jamais deixou de ser honesto com sua essência...

Talvez seja por isso que ele venha tanto a me procurar.

Por vezes me beija, por vezes me abraça, por vezes me empurra.  Mas sempre ali dizendo: "Não há nada que já não saiba”.

Quando acordo faço do dia um arco.

Me envergo em seu peito.

Sou esse espaço que vacila.

Entre a flecha e o alvo.

No final da tarde sacudo a poeira do cansaço.

E guardo em uma sacola bonita.

Deixo-a atrás da porta, para quem sabe um dia...

Voltar hibernar na história ali, esquecida.

Mas de noite, bem de noitinha, lá nos meus sonhos.

Volta a ser aquele que na sacola amarra as fitinhas.

E deixo nelas, nas histórias, uma cor bem definida.

foto: André Auke

Epístola

Estou próximo do limite.

Alguma mudança é necessária, já sinto isso há um tempo.

Parece que as coisas vão se afunilando.

Sinto a coragem trabalhando na reserva.

Será que consigo?  Será que posso?

Tantas coisas acontecendo. Qual é o real sentido?

Estou aqui, mas por vezes me sinto preso, ou melhor, me prendo.

É inadmissível estacionar nesse mundo onde o fluxo é interminável.

Veja as mensagens. Estou vendo.

Emociono-me com as atitudes de humildade assistidas do meu conforto.

Por que não estou lá se algo dentro de mim vibra?

Muitas estações se passaram e com elas o anseio de estar cada vez mais calado.

Estou ficando cansado das palavras. Ou elas de mim.

Quero um ato, um apenas e nada mais.

Diga que você também quer... Caminhe comigo.
Talvez o tempo de peregrinar sozinho já tenha passado.

Eu sei que existe mais...

Veja as mensagens. Estou vendo.

Não serei privado da vontade.

Essa roupa já está pequena para mim.

Tenho medo que o salto seja muito alto.

Já sinto isso há um tempo.

Veja as mensagens...

foto: André Auke
modelo: Jéssica Fogaça.

Entre as pausas

Quero compor meus espaços em poemas.

Minha vida em musicas e minhas palavras em sinônimos de silêncios.

É assim que minha alma estará em descanso, pois quando escrevo não são as frases que importam, mas sim as pausas entre elas.
É nesses espaços que eu moro.

Venha passar essa noite comigo.
Descubra meu nome nos lençóis.

Não sou escritor, sou apenas um poeta e por isso não encontrará nada em minha fala.

Leia a poesia dos meus olhos e sinta a escrita dos meus toques.
Acorde comigo.
Caminhe comigo entre as pausas.

Essa tarde está perfeita para um poema.

Eu lhe empresto meus chinelos e divido minha caneca.

Há muitos, muitos espaços a serem compostos.

foto: André Auke

O Poeta e a guerra

O poeta foi à guerra.

Mas ele não sabia usar as armas.

Sua vida, feita de palavras vinda do coração, e sua intuição, ali não serviam.

O poeta foi à guerra.

E sua alma doía.

Ele era o único que via o que era tão claro.

Mas ele não sabia usar as armas.

O que faz alguns homens serem tão diferentes?

A crueldade é tão irônica quando se há permissão.

A guerra é a permissão dada à crueldade.

O poeta foi à guerra.

E lá encontrou as ações de homens de boa fé.

Boa fé em seus ideais.

Havia bandeiras e elas eram dogmas.

As bandeiras ditavam as regras.

O poeta foi à guerra e viu o que era tão claro.

Iguais, com os olhos da alma vendados. Eram as cores de sua pátria.

E ele não sabia usar as armas.

O corpo do poeta doía por não entender que na guerra, o que importava era a soma de corpos.

Suas palavras, vindas do coração, ali não serviam.

Mas, foi lá na guerra que o poeta encontrou o que por toda sua vida declamou em versos.

Ele não sabia usar as armas.

E sorriu pela sua ignorância.

E suas palavras encontraram o que tanto procuravam.

O poeta foi à guerra. E lá ele chorou.

Chorou a tristeza e o êxtase.

Chorou pelo amor encontrado.

Lá estava enrolado numa bandeira.
Mas seu amor tinha uma cor diferente.

E isso os homens de boa fé não perdoavam.

O poeta foi à guerra.

Mas ele não sabia usar as armas.

foto: André Auke

Auto Retrato

Eu quero o que você não pode dar – Saudades minhas.

Então não venha oferecer migalhas do nunca – Minha Loucura.

Não faça disso a nossa humilhação – Minha integridade.

O jogo acaba aqui – Minha vida.

Um pássaro voa pela janela – Meu suspiro.

É isso que sempre quis dizer– Meu foda-se.

Voa vai. Voa com – Meu olhar.

Abra com as chaves o que nunca foi fechado – Meu ditado.

Sempre compliquei, mas isso foi antes – Fica na sua.

A vontade de nunca dizer coisas certas – Sua boca.

A palavra aqui é fato irônico – Sua brincadeira.

Querendo disfarçar seu lado triste – Sua mania.

Agora tire a roupa e fique assim, nua – Minha obsessão.
Sem as vestes não há mentiras – Tua virtude.
Quero no beijo uma verdade crua – Sua.

E o que restar, sobras de poesias – Minha.

foto: André Auke.
modelo: André Auke.

No Mundo Incerto

Existe a busca de certezas, mas o sentimento é de perdido.

Ansiar uma direção, mas ela não aparece.

O momento é confuso, horas nebulosas. Não há respostas.

Aventurar-se na esperança, essa que aparece e desaparece, com a mesma facilidade do mágico que ilude o espectador.

Na fé, reduto de um canto do meu inconsciente, cambaleio para lá e para cá.

Não saber o que fazer.

Tudo que é fato tentado, reverbera no ato da ação: espera.

Sensação: tortura, sem datas, sem avisos.

Acorrentado na busca pelo sinal, com a desconfiança de mera ilusão, nascida da ansiedade e criada pelo desespero.

O conhecimento de que nem tudo que reluz é ouro gera mais perigo do que sabedoria.

O pensamento dança com a mente: a vontade de conhecer o não palpável.

A música que toca é a de não cumprir o que tem que ser feito, mesmo não sabendo o que é esse fazer.

A incessante busca olha para o não buscar e ambos apresentam a mesma situação: (indefinida).
Estar no meio e querer gritar: Stop!

Mas o sentido não muda.

O grito interno é de espera.

Forças dissolvem como água escorrendo pelas mãos.

O que fazer? Não sei. Não fazer? Também não sei.

O dilema de Hamlet apresenta-se: Ser ou não ser, eis a questão.

E o que adiantaria ser um Hamlet?

Questionar culpas, covardias, loucuras, amor, talvez.
E no fim, a morte pelo duelo com sua própria crise.

Ok! Superficial perante  um clássico, mas é o que posso no momento.

Sentir-se em um caminho e não saber para onde seguir?
Qualquer migalha de direção transpira alivio.

A vontade resumi-se: me mostre uma abertura.

O corpo recebe na velocidade do mundo todas as cobranças desnecessárias.
Mas que são importantes perante uma sociedade muitas vezes, (vazia).

É um choque entre sentimentos e pensamentos.
O mundo incerto está à espera, não se sabe por que e nem para quê.
No momento, até uma gota de lucidez não saberá que direção seguir.

foto: André Auke.
modelo: Jéssica Fogaça.

Nada

Gosto da tranqüilidade que a alma me traz em alguns momentos.

Sinto o mundo passar em suas variações de velocidades.

E eu aqui, sendo mais nada. E isso é bom.

Nossa! Como é bom.

foto: André Auke

Há ventos dentro de mim que sopram.

Sou levado para lugares nunca combinados.

Assim ao acaso, caso isso exista.

Gosto, porque sinto que não penso.

Eu Sou assim até o momento que surgi o pensamento: para onde vou?  

Neste instante os ventos cessam.

Volto a ser normal.

Não Sou mais. Pelos menos até os ventos voltarem.
Eles não combinam um com outro, por isso quando um está o outro é ausente.
Quando um chega o outro cede lugar.

Sinto que sou menos sem os ventos.
Sinto que sou menos ainda com os pensamentos.

foto: André Auke
modelos: Tabatta e Gui.

Metade de uma lágrima

Á partir de hoje serei um homem de meias lágrimas.

No meu rosto elas não serão mais inteiras.

Não tome isso como uma incompetência de sentimentos, e sim um amor consciente.

Metades delas serão para o mundo e a outra para mim.

Dedico minhas meias lágrimas para dentro, onde realmente tudo acontece.

Dedico a outra metade ao mundo, onde tudo é reflexo.

Ao contrário do que pareça, não há seca.
Em breve inundarei tudo. Eu e o mundo.

E o que hoje são metades um dia será uno.

foto: André Auke

Pólvora

Estou à procura de um encontro no qual a minha busca diga: fim. 

Sei dos momentos de outrora e por isso não quero repetições.

Isso só aumentaria um pouco mais as minhas ilusões, essas que com tanto custo construí. 

Anos e anos de trabalho afinco diante uma estrutura morta.

Aqui jaz um aquele que todos queriam que fosse outra coisa.

foto: André Auke

DILÚCULO

Nesse dilúculo que me observa de cima a baixo, esquento a bunda na grama fria.

Minha cabeça se perde em um vasto campo de memórias esquecidas

Daquelas que só aparecem quando o cansaço sem nome chega.
Flerto com essa vontade louca de ter uma vontade.

Arquivos em cenas de um nocaute chamado “todos” em um rosto chamado “eu”.

As placas indicam que tenho que saber o que no momento não estou sabendo.

São assim mesmo: palavras soltas. Eu não preciso das ligações e sim do silêncio entre elas.

Olho para lá e olho para cá. E sabe o que vejo?

Tudo. Tudo é a mesma coisa. Tudo...

Há tanto a se fazer e essa vontade louca de ter uma vontade não me deixa.

Essa alvorada não pede nada. Não questiona.
Ela só fica ali me observando de cima a baixo.

Apenas isso.

Como diz um amigo poeta: “Tudo o que quero é chegar ao começo”.

Há um ser que não sabe o que escrever, o que pensar, o que fazer.

(                                       ).

E a grama continua fria.

Queria um braço de água. Desses que tem lá no fundo do mato.

Tirar essa roupa que pesa e deixar esse vento que bate em meu rosto sacudir o corpo.

Pular e sentir o abraço forte do lago.

Lá sim, eu respiro.
Aqui, eu sufoco.

Ahhhh! Só em pensar sinto o cheiro das minhas águas.
É disso que preciso: um mergulho de volta as minhas fontes.

foto: André Auke
modelo: Mãe.

INSANIDADE

Fiz do meu corpo a sua morada
E assim fiz porque queria
Tinha essa necessidade absoluta
De loucura não explícita

Eu me tornei seu amante por necessidade

Não foi uma escolha e sim por pura heresia

Era algo como um viciado em heroína:
Após a primeira picada uma órbita se abria

 

Não me pergunte se voltaria
Não cabe a mim responder coisas que não me instigam

Sou viciado por opção e escravo por destino

Após esse momento serei julgado novamente

Mas a leis normais ou divinas não me excitam

Tenho sempre minha companheira, fiel, abusiva e defensiva:

A MINHA INSANIDADE.
Foi ela que te levou pra cama nas noites de Cabiria.

Foto: André Auke.

Modelo: Jéssica Fogaça.