Talvez...

Talvez chegasse o tempo de apagar á fotografia do porta-retratos.

Aquela em cima do criado mudo, que é a chave de abrir o baú das lembranças.

Entre tantas é ela – aquela fotografia.

Passaria até despercebida pelos amantes mais afoitos, mas não por minha memoria que tem olhar de cachorro em caça.

Talvez chegasse o tempo de deixar as memorias flutuarem no vácuo.

Não de finais e nem de recomeços, apenas memorias.

Ela já é autodestrutiva – a fotografia.

É longo, muito longo o seu tempo, não evoluiu. Teima em ser anarquista retrógada, não acompanha o nosso ritmo “urgente”.

Talvez...

Talvez chegasse o tempo de apagar á fotografia.

Aquela que em palavras mudas e silêncios ditos, conta que foi feliz um dia.

Ela não é realista, até porque realismo é chato.

Ela navega por marés simbólicas, poéticas, às vezes indecifráveis.

Mas uma coisa que ela não é – é ser inventiva.

Veste roupa; sua composição, porém apresenta-se nua.

Nua de corpo.

Nua de julgamento.

Nua de alma.

Nua de todos.

Ela foi o que foi.

Nós fomos o que somos.

Talvez chegasse o tempo de apagar á história de uma fotografia.

Talvez...

Ou, talvez escrever mais uma poesia.